La calavera, el corazón secreto, los caminos de sangre que no veo, los túneles del sueño, ese Proteo, las vísceras, la nuca, el esqueleto. Soy esas cosas...
Soy el que envidia a los que ya se han muerto.
Más raro es ser el hombre que entrelaza palabras en un cuarto de una casa.
DE QUE NADA SE SABE
La luna ignora que es tranquila y clara y ni siquiera sabe que es la luna; la arena, que es la arena. No habrá una cosa que sepa que su forma es rara..
Quizá el destino humano de breves dichas y de largas penas es instrumento de Otro....darle nombre de Dios no nos ayuda.Vanos también son el temor,la duda y la trunca plegaria que iniciamos.
¿Qué arco habrá arrojado esta saeta que soy?¿Qué cumbre puede ser la meta?
UN CIEGO
No se cuál es la cara que me mira cuando miro la cara del espejo; no sé qué anciano acecha en su reflejo con silenciosa y ya cansada ira....Repito que he perdido solamente la vana superficie de las cosas...pero pienso en las letras y las rosas...
ALL OUR YESTERDAYS
Quiero saber de quién es mi pasado. ¿De cuál de los que fuí?
Soy los que ya no son. Inútilmente soy en la tarde esa perdida gente.
LA CIERVA BLANCA
¿De qué agreste balada...de qué región arcana..vino la cierva blanca que soñé esta mañana? Duraría un segundo. La vi cruzar el prado...cierva de un solo lado...
Yo también soy un sueño fugitivo que dura unos días más que el sueño del prado y la blancura.
THE UNENDING ROSE
La blancura del sol puede ser tuya o el oro de la luna o la bermeja firmeza de la espada..Soy ciego y nada sé, pero preveo que son más los caminos. Cada cosa es infinitas cosas. Eres música, firmamentos, palacios, ríos, ángeles, rosa profunda, ilimitada, íntima que el Señor mostrará a mis ojos muertos.
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